хм.. даже и не знаю, какая хня из этого выдет

[Scorpionata]

UPD: ссыль на главу 5

“Болевой порог”
Автор: Scorpionata
Жанр: мистика
Фандом: Sherlock BBC
Герои: ШХ (в основном) и ко
Пейринг: ШИ, вестимо
Размер: мини скорее всего
Дисклеймер: как обычно, никого и ничего моего, кроме сюжета
Таймлайн: хз когда хз где в принципе где угодно и когда угодно
От автора: ах да, сейчас на ШХ меня вдохновляет Койотинка и только она (наверное, период такой)

чуть-чуть, оно же глава 1

1
Она доигралась.
Вернее, доигрывалась она и раньше: иногда до проблем с документами, иногда - личной жизнь, иногда в принципе с жизнью. Однажды чуть не доигралась до острия холодного клинка на собственной шее, но даже тогда не было ощущения такой отчужденности. У боли вообще странное свойство: чем ближе к болевому порогу - тем стремительней, пронзительнее, жестче. А стоит перешагнуть - вот оно: ярко-белое, слепящее, абсолютное и полное ничто. Она полетела в эту звенящую пустоту и думала, что полет будет продолжаться вечность, но совершенно неожиданно наткнулась на что-то твердое, прерывающее этот быстрый, похожий на фантасмагорию полет. Ощущение такое, словно... То есть, будь она живой, непременно подумала бы, что стукнулась о землю, свалившись откуда-то с Эвереста. Но так далеко за болевым порогом не может быть жизни... наверное... Она не могла бы сказать с полной уверенностью.
Зато робко, неуверенно приоткрыла глаза.
Странно всё же, как мир может измениться отсюда, с этой стороны.
Впрочем, всем ведь известно: красота зависит лишь от точки зрения наблюдателя.

***
- Шерлок, у нас гости. - Несколько сбитая с толку последними событиями, миссис Хадсон хмурится и постоянно норовит расправить несуществующие складки на нескладной лиловой юбке. - Снова!
Миссис Хадсон делает выразительные глаза, и ему приходится отвернуться, чтобы не видеть этот осуждающий взгляд, уже успевший поднадоесть.
Позади две недели изнуряющего расследования, погони по всему Лондону, и особенно по самым мерзким и смрадным участкам лондонских канализаций. Позади постоянная возня с уликами и свидетелями и даже - миссис Хадсон, похоже, как раз этого пока и не в силах простить! - пальба здесь, на Бейкер-стрит. Любой нормальный человек после всего пережитого предпочел бы отсыпаться несколько дней к ряду, но Шерлока Холмса еще никто и никогда не осмелился назвать нормальным. Ни разу.
- Просите.
Девица высокая и худосочная. Немного за тридцать. Неухоженные волосы и ногти, очки в роговой оправе - невыразительная, неуверенная в себе серая мышь, которая с какой-то стати хочет казаться ярче и значимей и для этого, вероятно, во всю старается держать прямо далеко не совершенную спину. Ох уж эти амбиции незамужних девиц - из кожи вон лезут, чтобы подцепить потенциального кавалера. Из чего следует единственно верный вывод: она еще и глупа. Однозначно - если пришла сюда, вынашивая хоть слабый намек на матримониальные планы. А намек не так уж и слаб - глаза за стеклами очков поблескивают подозрительно ярко.
Ничем не примечательные карие глаза.
Неопределенно-каштанового оттенка волосы.
Давно не было постоянных отношений.
- Говорите!
Она хочет возразить, это очевидно.
Даже открывает рот для того, чтобы произнести нечто уничижительное, но обрывает себя даже не на полуслове - на полувздохе за миг до того, как порицание сорвется с губ.
- Вы тот самый детектив?
- Вероятно.
- Не слишком похоже.
- Да?
- Ну, не знаю, на фотографиях Вы несколько...
- Выше?
Она улыбается.
Странное сочетание мягкой откровенности с гримасой боли.
Она улыбается ничтожно малую долю секунды - и снова становится предельно серьезной.
- Я бы хотела попросить Вас о помощи.
- Какого рода?
- Мне нужно найти человека, обокравшего меня. - Она смущается, даже, пожалуй, немного краснеет. - Женщину.
- Имя?
- Мне оно неизвестно.
- Возраст?
- Чуть больше тридцати, - она снова улыбается, в этот раз не скрывая неловкость. - Приблизительно, как и мне.
Она удерживает улыбку дольше. Достаточно долго - для откровенности.
Он переживает двойственные чувства: с одной стороны всё предельно просто и понятно, с другой - почти тупик.
Он задает еще несколько наводящих вопросов, и, видимо, поразительная односложность ее ответов вместе с этой двойственностью странноватой ситуации склоняет его взяться за дело. Что-то не дает покоя, но подобные мелочи можно оставить на потом.
Откинувшись в кресле, он сцепляет пальцы в замок прямо перед собой. И перед ней тоже. Потому что несмотря на видимую простоту, она загадка, которую хочется непременно разгадать, задача, решить которую - вызов.
Он удовлетворенно кивает. Есть вероятно, что с этим делом не сравнится даже стрельба на Бейкер-стрит.
- Хорошо, - соглашается он. И тут же уточняет: - Где, говорите, Вы встретились с ней впервые?

снова чуть-чуть, или глава 2

-2-
Кос­ти ло­мило.
Ко­жу вы­вора­чива­ло на­из­нанку.
Или это жизнь хрус­те­ла, тре­щала по швам, неп­ри­ят­но от­да­вая где-то в рай­оне соз­на­ния? Гла­за пы­тались ос­мотреть ок­ру­жа­ющий мир, но ве­ки от­ка­зыва­лись ра­ботать и са­моволь­но опус­ка­лись - не слу­шали при­казов ра­зума и во­ли. Или, мо­жет, не слы­шали? Не­вели­ка раз­ни­ца, но есть ли хоть что-ни­будь, су­щес­твен­нее ню­ан­сов? По­вер­нувшись на бок, она сколь­зну­ла ру­кой по ше­рохо­ватой по­вер­хнос­ти, на ко­торой ле­жала. Это ощу­ща­ет­ся, как ас­фальт, как мок­рый ас­фальт пос­ле дож­дя - и пах­нет приб­ли­зитель­но так же. Сла­бо ше­веля паль­ца­ми и - че­го уж там! - моз­га­ми, приш­ла к не­уте­шитель­но­му вы­воду, что пу­та­ет­ся не толь­ко в ощу­щени­ях, но и во вре­менах, че­го преж­де ни­ког­да не слу­чалось. Или всё же... Дав­няя, за­бытая, до кон­ца прой­ден­ная и вы­питая ис­то­рия - она уже не пом­нит, в ка­кое смя­тение при­ходят мыс­ли, ког­да прош­лое не от­ли­чишь от нас­то­яще­го, а ис­ти­ну - от ко­вар­ной по­роч­ной иг­ры. Она уже не хо­чет, не же­ла­ет, не на­мере­на об этом пом­нить! В па­мяти, ис­то­щен­ной болью, дис­плей те­лефо­на от­блес­ки­ва­ет крас­ным. Нет... зе­леным... Нет! Всё-та­ки крас­ным... До че­го же труд­но.... Ей нуж­но вста­вать...

***
- Это про­изош­ло здесь?
- Ч-что? А... Да. Да, здесь - вон на том мес­те.
Ко­рот­кий жест ру­кой в не­оп­ре­делен­ном нап­равле­нии.
Лег­кая дрожь в го­лосе. Вол­не­ние и рас­те­рян­ность. Что-то ещё, впро­чем, то­же, но до­пол­ни­тель­ные фак­то­ры от­вле­ка­ют и вме­шива­ют­ся, не да­вая уви­деть до кон­ца единс­твен­но пра­виль­ный вы­вод.
- Вы шли к ма­шине?
- Я?
Он ждет от­ве­та, воп­ро­ситель­но изог­нув бровь. От­ве­та на прос­той в сущ­ности воп­рос. Ес­ли, ра­зуме­ет­ся, ее ис­то­рия - прав­да. На дан­ном эта­пе слиш­ком мно­го не­со­от­ветс­твий.
На­чина­ет­ся дождь.
Лон­дон и дождь - ста­ро, как мир.
Она ку­та­ет­ся в жа­кет, он не об­ра­ща­ет вни­мания на круп­ные кап­ли, хо­лод­ные не по се­зону, и ду­ма­ет лишь о том, что будь здесь Джон - тот на­вер­ня­ка ус­мотрел бы в сво­ей ог­ра­ничен­ности нес­коль­ко до ос­ко­мины не­сущес­твен­ных де­талей. Из тех, что по­том ста­нут че­редой стра­теги­чес­ки важ­ных от­ве­тов.
- Ку­да Вы шли?
Она трет вис­ки, буд­то вти­ра­ет в ко­жу эту про­моз­глую осень, в ко­торую так и но­ровит пе­ретечь ос­та­ток ле­та. Со сто­роны мог­ло бы по­казать­ся, что она от­ча­ян­но пы­та­ет­ся вспом­нить о чем-то важ­ном или ре­ша­ет­ся о чем-то важ­ном ска­зать, но по не­понят­ным на­уке при­чинам не мо­жет. Со сто­роны мог­ло бы по­казать­ся еще, что она не сов­сем здо­рова, но впол­не воз­можно: это прос­то пос­ледс­твия слу­чив­ше­гося с да­моч­кой про­ис­шес­твия. При дру­гих об­сто­ятель­ствах Шер­лок Холмс мог бы пос­пе­кули­ровать на те­му ду­шев­но­го нез­до­ровья, толь­ко ед­ва ли по­доб­ные раз­мышле­ния при­ведут его сей­час к нуж­ным вы­водам.
- Ку­да. Вы. Шли? - с та­кими людь­ми на­до чет­ко и до­ход­чи­во, что­бы до­бить­ся мак­си­маль­но точ­но­го и внят­но­го от­ве­та.
Она как-то не­уве­рен­но тря­сет го­ловой:
- Я не очень хо­рошо пом­ню про­изо­шед­шее. Я... - от­влек­шись, она зап­равля­ет за ухо не­сущес­тву­ющий ло­кон. - Я шла к ма­шине...
- Где?
- Там.
- У те­лефон­ной буд­ки.
- Да. Ка­жет­ся, так.
“Вот же иди­от­ка!” - зак­лю­ча­ет он мыс­ленно.
И тут же выс­ка­зыва­ет эту мысль вслух.
Ему не к че­му под­би­рать сло­ва и вы­ражать свои мыс­ли в кор­рек­тной фор­ме. Гру­бо го­воря, он ни­ког­да так не пос­ту­пал - Шер­ло­ку Хол­мсу не­ког­да иг­рать в то­леран­тность и раз­во­дить по­лите­сы.
Она в от­вет толь­ко свер­ка­ет гла­зами: так де­ла­ют, ког­да злят­ся, но ни­чего не мо­гут воз­ра­зить.
И ес­ли уж по­раз­мыслить, она впол­не име­ет пра­во злить­ся и ему дос­та­точ­но труд­но объ­яс­нить, по­чему она не воз­ра­жа­ет про­тив от­кро­вен­ной гру­бос­ти. Слов­но вспо­миная школь­ный курс хо­роших ма­нер, он взды­ха­ет с боль­шей или мень­шей сте­пенью раз­дра­жения.
- Рас­ска­зан­ная Ва­ми ис­то­рия про­тиво­речит вся­чес­кой воз­можнос­ти то­го, что­бы Вы шли от­ту­да к ма­шине. Ско­рее уж на­обо­рот. Так что про­изош­ло?
Она па­ру мгно­вений мол­чит - прос­то смот­рит на не­го из-за оч­ков, и поб­лекшие ее зрач­ки ста­новят­ся нем­но­го яр­че, ког­да дви­га­ют­ся в такт ее обес­по­ко­ен­ным мыс­лям. Не нуж­но быть пси­холо­гом, что­бы ус­мотреть не­кото­рые за­коно­мер­ности в этом дви­жении. Спер­ва вверх и вле­во - она вспо­мина­ет, ви­зу­аль­но вос­про­из­во­дя прош­лое. За­тем рез­ко - вверх и впра­во - она конс­тру­иру­ет, фор­ми­руя в во­об­ра­жении кар­тинку то­го, че­го на са­мом де­ле не бы­ло. И на­конец - на­лево и вниз: она слов­но го­ворит са­ма с со­бой. Не­логич­ная пос­ле­дова­тель­ность.
- Не мо­гу при­пом­нить, - зак­лю­ча­ет она в ито­ге, но фра­за зву­чит не­ис­крен­не. Не­эмо­ци­ональ­но. В об­щем, ей труд­но по­верить.
Он ки­ва­ет:
- Хо­рошо. Про­дол­жим. Ког­да, го­вори­те, на Вас на­пали?
- Не­делю на­зад.
- Вы пос­тра­дали? Бы­ли в боль­ни­це?
Нич­то в ее внеш­ности не вы­да­ет фи­зичес­ких пов­режде­ний, не ука­зыва­ет на от­но­ситель­но све­жие трав­мы. По край­ней ме­ре, не­дель­ной дав­ности. Уж он бы за­метил.
В под­твержде­ние это­го вы­вода она мед­ленно ка­ча­ет го­ловой:
- Нет.
- В та­ком слу­чае, по­чему Вы сра­зу не об­ра­тились в по­лицию?
Горь­кая улыб­ка пол­на скеп­си­са. Он мо­жет с этим сог­ла­сить­ся.
- По­чему не об­ра­тились ко мне?
Да­же за тол­сты­ми стек­ла­ми ста­ромод­ных оч­ков вид­но, как стран­но рас­фо­куси­рован ее взгляд. За­меша­тель­ство. Нем­но­го ис­пу­га, не­уве­рен­ность в се­бя, на­лет раз­дра­жения, но преж­де все­го - за­меша­тель­ство.
Ей не­чего ска­зать.

Чуть-чуть или глава 3 - тут

Чуть-чуть, оно же глава 4 тут

Чуть чуть ишшё, оно же глава 5 тут